20 años

20 años no son nada. Y lo son todo. Son dos décadas, dos decenios. 20 años son proyectos y algún que otro recuerdo. 20 años son solo palabras…o son algo más que eso…

Debe de ser que estoy cerca de duplicarme, de alcanzar el ecuador de este largo y angosto puente que a poco a poco te conduce a la otra orilla. Debe de ser que me falta poco para llegar a ese punto del camino donde cambia la pendiente, donde te paras y adviertes que ya acumulas más pisadas en la espalda de las que tienes por delante. Debe de ser…

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20 años. Mucho tiempo. 20 años dan para recorrer Europa andando. 20 años dan para dar la vuelta tres veces a un planeta imaginario. En 20 años puedes subir cien montañas y navegar algunos mares. En 20 años puedes llegar a ver más de 7.000 soles -y algunas lunas menos-, cada uno distinto -cada una distinta-, aunque sea siempre el mismo -aunque sea siempre la misma-. Solo depende de quién y cómo los mira.

20 años dan para leer 600 libros e intentar escribir alguno. 20 años dan para ganar y perder amigos -y no importa la suma, importan los que quedan y los que se quieren quedar-. 20 años dan para equivocarse y aprender a perdonarse -casi siempre- a uno mismo. 20 años dan para reír mil veces y llorar algunos cientos. 20 años dan para perderme -perderte- y reencontrarme en tus labios. Dan para tener dos hijos y criarlos a tu lado.

20 años dicen que tardaremos en recuperar en España el nivel económico anterior a la crisis. 20 años. Media vida. Un cielo o un calvario. 20 años de sueños incompletos ocultos en el laberinto. 20 años tardaremos en volver a tener trabajo -y tampoco para todos, y tampoco como antes-. Y en esos fríos informes no dicen nada de recuperar otros tantos derechos que se han ido quedando en los márgenes, como lastre innecesario de un barco que pese a todo se ha hundido -lo han hundido-. 

20 años. Parece una condena. Para algunos ya lo es. Y no lo verán. Se marchan/marcharán a millares, voluntarios forzosos. Y algunos no volverán. A otros los dejan caer -no son útiles, no producen, no les sirven-, y a quien resiste… bastante hace con intentar apañarse.   

Dentro de 20 años -si llego- tendré casi sesenta. Y veinte inviernos después, y veinte otoños más tarde, seguiré –incrédulo- preguntándome ¿Quién me ha robado las primaveras?  

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