una identidad incompleta

Escribo mientras atruena la fiesta. Entre pólvora, masclets y mechas. Entre música, charanga y orquestas. Son las fallas. Es Valencia, en estos días que anteceden a la primavera... 

Son días de color, rosas y ofrendas. Días de calle y cansancio. Días de buñuelos, bocadillos y alcohol barato. Días de aglomeraciones y de codazos por ocupar el espacio público con los monumentos, las carpas y los petardos -ese espacio que el resto del año olvidamos cuando nos quedamos en casa mientras nos inundan los recortes, los impagos y los decretazos-.

Las fallas son nuestro soma. Nuestra dosis anual de opio. Es lo que nos conforma y moldea hacia la indiferencia. Hacia el "qué importa nada, si luego el fuego lo quema", al "qué más me da, mientras haya alcohol y fiesta", al "quién dice problemas? si aquí la música suena". Hacia el "me olvido de todo, y ya votaré de aquí a cuatro años". Y mientras, Valencia se transforma en una especie de masa amorfa, acrítica y estética. Un decorado de puertas afuera que dura en pie, lo que dura la fiesta.

Y luego ¿quién nos despierta cuando se acaba la anestesia? ¿quién nos escribe? ¿quién nos piensa? Fuster y Estellés hace tiempo que se fueron y sus palabras ya no nos llegan. Nos hemos convertido en un pueblo sin voz y sin grandes referentes que nos defiendan. Sin nadie que nos ayude a definir esta identidad a medias mientras otros insisten en hacer de una anécdota nuestra esencia. 

Es nuestra identidad incompleta. 
Es mi verdad, aunque a alguno le ofenda.

Assumiràs la veu d’un poble,

i serà la veu del teu poble,

i seràs, per a sempre, poble,

i patiràs, i esperaràs,

i aniràs sempre entre la pols,

et seguirà una polseguera.

I tindràs fam i tindràs set,

no podràs escriure els poemes

i callaràs tota la nit

mentre dormen les teues gents,

i tu sols estaràs despert,

i tu estaràs despert per tots.

No t’han parit per a dormir:

et pariren per a vetlar

en la llarga nit del teu poble.

Tu seràs la paraula viva,

la paraula viva i amarga.

Ja no existiran les paraules,

sinó l’home assumint la pena

del seu poble, i és un silenci.

Deixaràs de comptar les síl·labes,

de fer-te el nus de la corbata:

seràs un poble, caminant

entre una amarga polseguera,

vida amunt i nacions amunt,

una enaltida condició.

No tot serà, però, silenci.

Car diràs la paraula justa,

la diràs en el moment just.

No diràs la teua paraula

amb voluntat d’antologia,

car la diràs honestament,

iradament, sense pensar

en ninguna posteritat,

com no siga la del teu poble.

Potser et maten o potser

se’n riguen, potser et delaten;

tot això són banalitats.

Allò que val és la consciència

de no ser res si no s’és poble.

I tu, greument, has escollit.

Després del teu silenci estricte,
camines decididament

Vicent Andrés Estellés